ИЮНЬСКАЯ ФАНТАЗИЯ

Разбирая папку с рукописями, наткнулся на свой рассказ. Прочитал. Удивился. Это я? Да, это я. Выдохнул и решил опубликовать.

====================================================

Именно в тот момент, когда я лежал на берегу распластав крылья, перебирая лапами мокрую гальку, повторяя шёпотом: «Дайте мне сдохнуть. Дайте покоя. Я так устал», все местные охотники отдыхали со своими подружками, попивая крепкое спиртное.

Так всегда бывает. Не глупо ли?

Никто не добивается того , чего хочет.

Пока они сидят в кустах, старательно прицеливаясь, я взмываю так высоко, что шансов достать меня  нет. Но охотники не понимают, что даром теряют время. ИЮНЬСКАЯ ФАНТАЗИЯ   

Ведь крылья мне даны не для того, чтобы дурные пули сделали из них решето. Но охотники думают иначе. Они матерятся. Нажимают потными пальцами на курки, пугая выстрелами всех живущих в округе. Не пугаются только их подружки. Они весело посмеиваются над увлечением своих «парней». И улыбаясь переговариваются: «лучше б они так старались на свиданиях с нами».

А что же в это время думаю я?

Как мне хочется опуститься на землю. И почувствовать равновесие, не прикладывая ровным счетом никаких усилий. Просто стоять на земле и смотреть по сторонам, не ожидая выстрела из кустов.

Так всегда бывает.

Охотники вернутся домой без добычи. Не дождавшись, когда я без сил упаду на берег, распластав крылья на мокрой соленой гальке. И вытянув шею в сторону моря прошепчу: «возьмите же меня. Хоть кто-нибудь. Я не птица. Я любовь…»

Но никого нет. Все уже ушли.

Так всегда бывает.

Никто не добивается того, чего хочет.

Июнь 2003г.